A rua dos Cataventos...

Ano Novo...

2010-12-27T12:24:00.005-03:00

Lá bem no alto do décimo segundo andar do ano

Vive uma louca chamada Esperança

E ela pensa que quando todas buzinas

Todos os tambores

Todos os reco-recos tocarem:- Ó delicioso vôo!

Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada – outra vez criança

E em torno dela indagará o povo:- Como é o teu nome, meninazinha dos olhos verdes?

E ela lhes dirá( É preciso dizer-lhes tudo de novo )

Ela lhes dirá bem alto, para que não se esqueçam:

- O meu nome é ES – PE – RAN – ÇA …

jardim interior

2009-08-04T17:04:00.003-04:00

Todos os jardins deviam ser fechados,
Com altos muros de um cinza muito pálido,
Onde uma fonte
pudesse cantar
sozinha
entre o vermelho dos cravos.

O que mata um jardim
Não é mesmo alguma ausência
nem o abandono...
O que mata um jardim
É esse olhar vazio
de quem por eles passa indiferente.

Romance

2008-09-10T13:24:00.001-04:00

Quando, ainda menino, briguei ainda uma
vez para sempre com
Adalgisa
Não fui olhar a saída da missa de domingo,
Como era costume naqueles ingênuos e
queridos tempos,
E fui passear pela rua da sua casa
Ver a placa da esquina
Despertar o costumeiro revôo dos pombos
na calçada
Não esqueci nada, nada daquilo...
Tudo tão cheio da ausência dela!

[In:Velório sem defunto. Porto Alegre: Mercado Aberto, 1990]

XXIII

2008-09-05T13:34:00.000-04:00

Cidadezinha cheia de graça...
Tão pequenina que até causa dó!
Com seus burricos a pastar na praça...
Sua igrejinha de uma torre só...

Nuvens que venham, nuvens e asas,
Não param nunca nem um segundo...
E fica a torre, sobre as velhas casas,
Fica cismando como é vasto o mundo!...

Eu que de longe venho perdido,
Sem pouso fixo (a triste sina!)
Ah, quem me dera ter lá nascido!

Lá toda a vida poder morar!
Cidadezinha... Tão pequenina
Que toda cabe num só olhar...

(A rua dos Cataventos. Porto Alegre: Globo, 1940.)

O visitante

2008-09-05T13:30:00.001-04:00

Aquele morto voltou para assistir à primeira reunião familiar
E retirou-se agradecido
Ao ver que seus saudosos parentes estavam falando em outras coisas...

(Velório sem defunto. Porto Alegre: Mercado Aberto, 1990.)

AH! os relógios

2008-09-05T13:13:00.002-04:00

Amigos, não consultem os relógios
quando um dia eu me for de vossas vidas
em seus fúteis problemas tão perdidas
que até parecem mais uns necrológios...

Porque o tempo é uma invenção da morte:
não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de poesia
para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna
somente por si mesma é dividida:
não cabe, a cada qual, uma porção.

E os Anjos entreolham-se espantados
quando alguém - ao voltar a si da vida -
acaso lhes indaga que horas são...

(A cor do invisível. Rio de Janeiro: Globo, 1989.)

Poeminha sentimental

2008-09-05T13:08:00.002-04:00

O meu amor, o meu amor, Maria
É como um fio telegráfico da estrada
Aonde vêm pousar as andorinhas...
De vez em quando chega uma
E canta
(Não sei se as andorinhas cantam, mas vá lá!)
Canta e vai-se embora
Outra, nem isso,
Mal chega, vai-se embora.
A última que passou
Limitou-se a fazer cocô
No meu pobre fio de vida!
No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:
As andorinhas é que mudam.

(Preparativos de viagem. Rio de Janeiro: Globo, 1987)

Os arrois

2008-09-05T12:59:00.002-04:00

Os arroios são rios guris...
Vão pulando e cantando dentre as pedras.
Fazem borbulhas d'água no caminho: bonito!
Dão vau aos burricos,
às belas morenas,
curiosos das pernas das belas morenas.
E às vezes vão tão devagar
que conhecem o cheiro e a cor das flores
que se debruçam sobre eles nos matos que atravessam
e onde parece quererem sestear.
Às vezes uma asa branca roça-os, súbita emoção
como a nossa se recebêssemos o miraculoso encontrão
de um Anjo...
Mas nem nós nem os rios sabemos nada disso.
Os rios tresandam óleo e alcatrão
e refletem, em vez de estrelas,
os letreiros das firmas que transportam utilidades.
Que pena me dão os arroios,
os inocentes arroios...

(Baú de Espantos-Porto Alegre: Globo, 1986.)

Dos livros

2008-03-30T21:27:00.002-04:00

Não percas nunca, pelo vão saber,

A fonte viva da sabedoria.

Por mais que estudes, que te adiantaria,

Se a teu amigo tu não sabes ler?

(In:Espelho mágico. Porto Alegre: Globo, 1951.)

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos

2008-03-24T17:55:00.003-04:00

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos
colhidos no mais íntimo de mim...
Suas palavras
seriam as mais simples do mundo,
porém não sei que luz as iluminaria
que terias de fechar teus olhos para as ouvir...
Sim! Uma luz que viria de dentro delas,
como essa que acende inesperadas cores
nas lanternas chinesas de papel!
Trago-te palavras, apenas... e que estão escritas
do lado de fora do papel...
Não sei, eu nunca soube o que dizer-te
e este poema vai morrendo, ardente e puro, ao vento
da Poesia...
como uma pobre lanterna que incendiou!

(in:"Quintana de bolso", Editora LP&M Pocket - Porto Alegre RS, 2006,)

Agressões

2008-03-16T19:19:00.004-04:00

O ataque de uma borboleta agrada mais do que todos os beijos de um cavalo.

(in:Da preguiça como método de trabalho. Rio de Janeiro: Globo, 1987.)

Os fantasmas do passado

2008-03-13T20:20:00.003-04:00

-E não te lembras daquela vez que ...?
Faço que me lembro.
Rio. Solto saudosos suspiros e faço exclamação de puro gozo.

Oh! monstruosa e implacável memória a dos nossos
companheiro de infância ...

E depois, como estão envelhecidos, os pobres diabos !
É o que os torna ainda mais antipáticos.

(in:Sapato florido. Porto Alegre: Globo, 1948.)

O Pior

2008-03-12T20:41:00.001-04:00

O pior dos problemas da gente
é que ninguém tem nada com isso.

(in:Caderno H. Porto Alegre: Globo, 1973.)

A rua dos Cataventos

2008-03-10T09:44:00.002-04:00

Da vez primeira em que me assassinaram,
Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.
Depois, a cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha.

Hoje, dos meu cadáveres eu sou
O mais desnudo, o que não tem mais nada.
Arde um toco de Vela amarelada,
Como único bem que me ficou.

Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!
Pois dessa mão avaramente adunca
Não haverão de arracar a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!
Que a luz trêmula e triste como um ai,
A luz de um morto não se apaga nunca!

(in:A rua dos Cataventos. Porto Alegre: Globo, 1940.)

O anjo Malaquias

2008-03-07T21:01:00.006-04:00

O Ogre rilhava os dentes agudos e lambia os beiços grossos,
com esse exagerado ar de ferocidade que os monstros gostam de
aparentar, por esporte.
Diante dele, sobre a mesa posta, o Inocentinho balava, imbele.
Chamava-se Malaquias – tão pequenino e reconchudo, pelado,
a barriguinha pra baixo, na tocante posição de certos retratos da
primeira infância...
O Ogre atou o guardanapo ao pescoço. Já ia o miserável devorar o
Inocentinho, quando Nossa Senhora interferiu com um milagre.
Malaquias criou asas e saiu voando, voando, pelo ar atônito...
saiu voando janela em fora...
Dada, porém, a urgência da operação, as asinhas brotaram-lhe
apressadamente na bunda, em vez de ser um pouco mais acima,
atrás dos ombros. Pois quem nasceu para mártir, nem mesmo a
Mãe de Deus lhe vale!
Que o digam as nuvens, esses lerdos e desmesurados cágados
das alturas, quando, pela noite morta, o Inocentinho passa por entre
elas, voando em esquadro, o pobre, de cabeça pra baixo.
E o homem que, no dia do ordenado, está jogando os sapatos dos
filhos, o vestido da mulher e a conta do vendeiro, esse ouve, no
entrechocar das fichas, o desatado pranto do Anjo Malaquias!
E a mundana que pinta o seu rosto de ídolo... E o empregadinho
em falta que sente as palavras de emergência fugirem-lhe como
cabelos de afogado... E o orador que pára em meio de uma frase...
E o tenor que dá, de súbito, uma nota em falso... Todos escutam,
no seu imenso desamparo, o choro agudo do Anjo Malaquias!
E quantas vezes um de nós, ao levantar o copo ao lábio,
interrompe o gesto e empalidece... – O Anjo! O Anjo Malaquias! –
... E então, pra disfarçar, a gente faz literatura... e diz aos amigos
que foi apenas uma folha morta que se desprendeu... ou que um
pneu estourou, longe... na estrela Aldebaran...

(Melhores poemas Mario Quintana, São Paulo: Global, 2003, pp. 87-88)

Mentiras

2008-03-06T20:55:00.004-04:00

Lili vive no mundo do faz de conta...
Faz de conta que isto é um avião.
Zzzzzuuu...
Depois aterrizou em um piquê e virou um trem.
Tuc tuc tuc tuc...
Entrou pelo túnel, chispando.
Mas debaixo da mesa havia bandidos.
Pum! Pum! Pum!
O trem descarrilou.
E o mocinho?
Onde é que está o mocinho?
Meu Deus! onde é que está o mocinho?!
No auge da confusão, levaram Lili para cama, à força.
E o trem ficou tristemente derribado no chão,
Fazendo de conta que era mesmo uma lata de sardinha.

Mário Quintana (in:Sapato florido. Porto Alegre: Globo, 1948.)

Canção para uma valsa lenta

2008-03-05T21:26:00.005-04:00

'Minha vida não foi um romance...
Nunca tive até hoje um segredo.
Se me amas, não digas, que morro
De surpresa... de encanto... de medo...

Minha vida não foi um romance
Minha vida passou por passar
Se não amas, não finjas, que vivo
Esperando um amor para amar.
Minha vida não foi um romance...

Pobre vida... passou sem enredo...
Glória a ti que me enches de vida
De surpresa, de encanto, de medo!
Minha vida não foi um romance...
Ai de mim... Já se ia acabar!
Pobre vida que toda depende
De um sorriso.. de um gesto.. um olhar...

Mário Quintana (in: Canções Porto Alegre: Globo, 1946)

Mário por ele mesmo

2008-03-05T21:01:00.004-04:00

Nasci em Alegrete, em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me

aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! Eu sempre achei

que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos

meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não

fosse uma confissão. Ah! mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas... Aí vai!

Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto.

Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a Eternidade.

Nasci no rigor do inverno, temperatura: 1grau; e ainda por cima prematuramente, o

que me deixava meio complexado, pois achava que não estava pronto. Até que um

dia descobri que alguém tão completo como Winston Churchill nascera prematuro - o

mesmo tendo acontecido a sir Isaac Newton! Excusez du peu... Prefiro citar a opinião

dos outros sobre mim. Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso

que acho que nunca escrevi algo à minha altura. Porque poesia é insatisfação, um

anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido.

Nada disso! sou é caladão, introspectivo. Não sei porque sujeitam os introvertidos a

tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros?

Exatamente por execrar a chatice, a longuidão, é que eu adoro a síntese. Outro

elemento da poesia é a busca da forma (não da fôrma), a dosagem das palavras.

Talvez concorra para esse meu cuidado o fato de ter sido prático de farmácia

durante cinco anos. Note-se que é o mesmo caso de Carlos Drummond de Andrade,

de Alberto de Oliveira, de Erico Verissimo - que bem sabem (ou souberam) o que é

a luta amorosa com as palavras

(Texto escrito pelo poeta para a revista IstoÉ de 14/11/1984)

A verdadeira Arte de Viajar

2008-03-04T14:05:00.003-04:00

A gente sempre deve sair à rua como quem foge de casa,
Como se estivessem abertos diante de nós todos os caminhos do mundo.
Não importa que os compromissos, as obrigações, estejam ali...
Chegamos de muito longe, de alma aberta e o coração cantando!

Mário Quintana (in: A cor do invisível. Rio de Janeiro: Globo, 1989. )

Força do Hábito

2008-03-01T12:09:00.004-04:00

“Um dia o meu cavalo voltará sozinho e,
assumindo sem querer a minha própria imagem
e semelhança,
virá ler, naquele café de sempre, nosso jornal de cada dia...”

Mário Quintana (in: Apontamentos de História Sobrenatural 1976)

Seiscentos e sessenta e seis

2008-02-29T19:01:00.003-04:00

A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.

Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...
Quando se vê, já é 6ªfeira...
Quando se vê, passaram 60 anos...

Agora, é tarde demais para ser reprovado...
E se me dessem - um dia - uma outra oportunidade,
eu nem olhava o relógio.
seguia sempre, sempre em frente ...

E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.

Mário Quintana ( In: Esconderijos do tempo. Porto Alegre: L&PM, 1980.)

Reflexos, reflexões

2008-02-28T10:53:00.000-04:00

Ora, ora! não se preocupe com os anos que já faturou: a idade é o menor sintoma de velhice.

Os Poemas

2008-02-27T21:16:00.006-04:00

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Mario Quintana - Esconderijos do tempo. Porto Alegre: L&PM, 1980.

Poema da gare de Astapovo

2008-02-27T11:56:00.003-04:00

O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
E foi morrer na gare de Astapovo!
Com certeza sentou-se a um velho banco,
Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo,
Contra uma parede nua...
Sentou-se... e sorriu amargamente
Pensando que
Em toda a sua vida
Apenas restava de seu a Glória,
Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas
Coloridas
Nas mãos esclerosadas de um caduco!
E então a Morte,
Ao vê-lo sozinho àquela hora
Na estação deserta,
Julgou que ele estivesse ali à sua espera,
Quando apenas sentara para descansar um pouco!
A Morte chegou na sua antiga locomotiva
(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)
Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,
E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...
Ele fugiu de casa...
Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...
Não são todos os que realizam os velhos sonhos da infância!

Mário Quintana (in:Apontamentos de história sobrenatural. Porto Alegre: Globo & IEL, 1976.)

Das Utopias

2008-02-26T00:52:00.002-04:00

Se as coisas são inatingíveis... ora!
Não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos,
se não fora
A presença distante das estrelas!

Mário Quintana (in:Espelho mágico. Porto Alegre: Globo, 1951.)